Era una tarde de otoño en un pequeño pueblo donde las hojas caían de los árboles como si el viento, caprichoso y sabio, las invitara a bailar al ritmo de una música secreta que solo ellos escuchaban. En el mismo pueblo vivía una piedra, pesada, antigua y quieta, que llevaba siglos observando el mundo sin mover un solo grano de su ser. Su lugar era al borde de un camino, donde el polvo y el sol la tocaban de vez en cuando, pero nada parecía alterarla. La piedra había aprendido, a lo largo de los años, a no esperar mucho de la vida. Se tomaba a sí misma con la seriedad de quien sabe que todo tiene su lugar, incluso la quietud.